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舆论(骂她,在酒馆里拿她的名字当笑话讲。她把那些都忍下来了,因为她以为,只要忍过去,以后的女人就不用再忍了。可现在她坐在自己的客厅里,告诉她:我们能做的,还是很少。巴鲍德忽然笑了。那笑容很轻,带着一点苦涩。“你说得对。可你知道吗——那封信登出来之后,我的几个年轻朋友,已经在商量怎么应和了。”莫尔抬起头看着她。巴鲍德迎着她的目光,声音比刚才轻了些,却很稳。“不是跟你商量。是她们自己商量。”莫尔没有说话。她只是看着巴鲍德,看着那双还亮着的眼睛,看着她嘴角那点藏不住的笑意。过了好一会儿,她才开口。“那你还坐在这里干什么?去告诉她们,小心点。”巴鲍德站起来,拿起那条搭在椅背上的披肩。“我知道。”她走到门口,又停下来,回过头。莫尔还坐在那把扶手椅上,阳光落在她肩上,把那些白发照得发亮。她没有再说话,只是微微点了点头。巴鲍德推门出去。客厅里又安静下来。莫尔坐在那儿,看着那份被叠得整整齐齐的报纸。她想起很多年前,自己也是这样的年纪,也是这样一个人坐在书桌前,把那些字一个一个写下来。那时候她也以为,只要写了,就能改变什么。她把报纸拿起来,又看了一遍那封信。那些字在她眼前慢慢移动,像一条很远的河。她把报纸放在膝上,手指轻轻按着边缘。窗外,梧桐叶被风吹落了几片,在阳光里慢慢旋转,落在窗台上。她没有动。只是坐在那里,看着那些叶子。她知道,有些东西会变,有些不会。可那些不会变的,也许有一天,也会慢慢松动。只是她可能看不到了。那些信是慢慢来的,像春天的雨水,一滴一滴,汇成溪流,汇成河。(请)舆论(,咖啡馆里不再有人争论托马逊是谁。那些记者不再堵在朗博恩门口,加德纳先生的店铺也恢复了正常。只是偶尔有人提起,说那个女作家,那个托马逊,住在赫特福德郡的乡下,不怎么出门。玛丽坐在彭伯里那间客卧的书桌前,面前摊着那些报纸。阳光从窗户照进来,落在那些字上,把墨迹照得发亮。她读完那封夏洛特的信,嘴角弯了弯,把报纸放下,铺开一张新的纸。那些信,那些声音,那些从四面八方涌来的温暖,她记在心里了。
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